Bleu presque immortel

C’est arrivé d’un seul coup. La chaleur s’est abattue sur la région depuis hier après-midi. Le choc est brutal, pas de transition, le corps et l’esprit disent non, plongeant les esprits dans une espèce de torpeur dont on a du mal à se départir.

Dans la grande enfilade de la coursive extérieure de l’école, sous l’auvent métallique, quelques étudiants se réfugient à l’ombre d’un soleil qui écrase tout, d’une chaleur étouffante, rendue plus insupportable encore à cause de l’humidité de l’air, des pluies qui ont gorgé le sol d’eau pendant ces derniers mois.

Une ambiance solitaire, silencieuse, simplement dérangée par le claquement métallique des échafaudages montés et démontés par des hommes emmitouflés dans leur salopette de travail et dont le casque de chantier repose parfois sur un bonnet. Rien que de les regarder, je meurs de chaud. Ils me font penser à ces ouvriers et ces ouvrières du bâtiment qui travaillent jour et nuit sous un soleil de plomb et dans la poussière des chantiers incessants de Bangkok, que l’on croise à trois heures du matin, trainant la savate sous leurs habits bleus entourés d’une chasuble fluorescente, le visage caché derrière des cache-poussière colorés, les cheveux couverts par un chapeau ressemblant à un bob à larges bords. Rien d’autre que leurs yeux n’est visible. Même leurs avant-bras sont recouverts de protection qui leur arrive à la moitié de la main.

Malgré leur aspect poussiéreux, malgré la lassitude manifeste de leur corps, ils sont beaux et dignes, comme tous les travailleurs de fortune, ceux que personne ne voit ni ne considère, et à qui on devrait élever des statues.

Voici mon nouveau départ, ma nouvelle vie, mon nouveau moi, une nouvelle vie qui aurait pu commencer il y a un an mais qui commence maintenant, avec ce nouveau jour, cette belle journée ensoleillée et cet air d’été qui tardait à venir.

Dans le train, un petit homme à la peau sombre qui semble surgi de nulle part, s’assoit à coté de moi, il sent l’encens et la nature sauvage. Sur le trajet, je passe à côté d’un quartier résidentiel en pleine construction, sorti de terre comme partout dans le monde, on pourrait se croire à Jakarta ou à Manille, à Istanbul ou à Shenzen. Tous les toits se ressemblent, rien ne les distinguent. Sur le bord de la route poussent des asters et des coquelicots.

Le soleil du matin me réchauffe tandis que je prends l’air avant de commencer ma journée de travail. Les regards des collègues sont encore embrumés.

Ce matin, comme souvent, tu n’es pas là pour régler les bretelles de mon sac-à-dos, je me sens tout de guingois… Mais la pensée de ta présence dans ma vie me donne tout à coup le sourire.

Bruits de climatiseurs, de souffleries, comme un petit matin à Bangkok, le soleil encore bas glisse sur ma peau sèche, les odeurs de pourriture sombre en moins, juste une odeur subtile de printemps en retard.

La journée a passé lentement, très lentement, sous un soleil de plomb dont je n’avais plus l’habitude. La pause méridienne m’a échauffé les oreilles, l’esprit et le corps.

Odeurs artificielles, de parfums bon marché que l’on sent partout, ici ou dans les rues d’Istanbul, encore la Turquie, des jeunes hommes sans personnalité, standardisés, d’ici à Dubaï, fragrances de mélasse recuite dans les petits fourneaux en terre cuite des narguilés, pomme, grenade, etc. Tout un monde d’odeurs du Moyen-Orient lointain.

Il fait 27°C ce soir, comme une belle soirée stambouliote, et tu n’es pas là. Et je ne suis pas avec toi.